Ирина СлепневаИз цикла «Декаданс».Это я?Девушка, заливающая стены в подъезде слезами. Это я? Ступенчато взгляд взбивающая. Это вы сами. Это я? Многогранно оглядывающая плосконосые тротуары. Это я? Раздающая миру свои – не свои мемуары. Это я? Это вы меня переломили коленкою на половине. Я такой не была, но вы знали какою мне быть. Износили меня, избесили, а после - спалили. Мне, дымящей, чистейшею птицей в небесную губку не взмыть. Мне сказали, что каждый мой день - Это драка без правил. Я поверила вам. Я слабее, а вы поумней. И когда меня каждый с моею душою оставил. Оказалось, в ней стало намного - намного пустей. У меня теперь плюс. Я как друг удивительно верный. Знаю все обо всех, и в себе эти тайны держу. Только смех мой выходит порой поразительно серный. Я не против уже. Я другого себе не прошу. *** И когда в кармане остается рубля четыре, становлюсь собой, начинаю строчить на латыни. Вспоминаю предков, моих медицинских родчей. И язык живет и никак умирать не хочет. Так бывает с тем, кто по жизни не понял смысла. Чья судьба – изгиб неуклюжего коромысла. Кто имел мечту и спустил на нее все годы. Я еще прочту, здесь осталось не так уж много. Ничего… *** И, может статься, ты напишешь еще полстроки про то, как ночами страшно, а все коробки пусты, про то, как зудит на слове "ты" и еще "люблю", про то, как все кошки в доме спиваются к ноябрю. Про то, как дрожат все сразу нервы и провода, когда телефонным пазлом строятся города, когда ты не то что б в небе, но точно - не на земле. И если звонят в передней, уверена, не к тебе. Там будет всего три слова на радость и пир врагу. Прости, я слабее снова, но: "Больше я не могу... " 
|